martes, 6 de enero de 2009

Chernóbil



Chernóbil

Ya no los niños,
ni los ancianos,
ni tu sonrisa cuando hacías el pan,
ya no vendrá papá
con el uniforme por la carretera nueva,
ni cantarán los pájaros,
ya no la vida,
ni el sonido de las bicicletas
ni el sol calentado al lagarto,

tan solo una lluvia marrón,
un frío en el tuétano
y el silencio y la quietud,
en el tobogán de la vida.

Que el olor a tierra mojada
y a guiso familiar
florezca en esta Tierra Ancha.!
como cuando nos encontramos.

jueves, 1 de enero de 2009

El hombre reglado


El hombre reglado

El hombre era reglado aunque taciturno, bostezaba después de la siesta, ya había recogido todos los enseres de la habitación y de la sala, las plantas estaban frescas y últimamente muy cariñosas a decir de la cantidad de capullos. Necesitaba hacer aquellas llamadas, sin embargo en un compromiso interno con poco estimulo, al cosa quedó en eso , llamaré si, pero no hoy, tal vez mañana, aunque tendría que haber llamado, la culpabilidad súbita quedaría sinuosa después de salir a hacer las compras. La tarde en la calle y ésta con aquella era un poco plomiza, el ruido característico del trafico rodado, la parada del autobús, los árboles despojados de algunas hojas, cada vez mas.

La señora estaba sentada en el asiento de la marquesina, se veía que acababa de arreglarse, todo en su justa medida, las dobleces perfectas de sus mangas, su pierna, una encima de la otra, su sonrisa recién pintada, asomaba una tranquilidad y un confort dentro de sí aquel ser, que no dejaba lugar a la duda. Hasta el hombre reglado llegaba el perfume, era dulce pero sin ser pastoso, fresco pero que se dejaba acariciar.

Para cuando llegó al almacén, la oscuridad se había tragado la poca claridad de la tarde que tanto gustaba al hombre reglado.

Quería, por favor un par de calcetines, no de hilo , ni de lana , por favor que sean frescos pero ponibles, que sean discretos , pero que no caigan como esas medias negras, de finísima estructura que nunca me gustaron. Sí me gustan estos con la boca fuerte pero que no se trasparentan ni tampoco agobian como los de lana.

Muchas Gracias

viernes, 19 de diciembre de 2008

dobleces

Porqué la escritura ha de ser ordenada, limpita, sin faltas de ortografia, debiendo ordenar , es decir encorsetar las ideas, porqué si alguien escribe de una forma mas o menos rápida, haciendo caso a las ideas, tal como fluyen (como fluye tu sonrisa) hay que reparar en volver sobre lo escrito y repasar la ortografía?. Diantre! que pesado es esto. Yo a veces no lo consigo, y no me arredro en demostrarlo dia a dia.

El ejemplo esta en hacer la cama , hay quien la hace todos los dias, hay quien no y esto no impide dormir o ... cualquier otra acción mas sana. Aún con las dobleces de las sabanas


w.

sábado, 22 de noviembre de 2008

En la tarde soñolienta


Saber lo que a uno le falta para ser feliz .
Ser feliz con lo que uno tiene.

domingo, 16 de noviembre de 2008

Ademán del vulcanólogo



Ademán del vulcanólogo

La lluvia de cenizas,
bañaba su palacete
de Catania,
sus zapatos de perfil y de terciopelo,
sus muebles de caoba y sus lámparas de Bohemia

Adoraba a su esposa,
veintidós años menor,
su progresión exponencial,
apenas una fierecilla domada de los arrabales de Londres

Hefesto son sus cíclopes y gigantes
y la bella Etna de cabellos al viento
con sus delicados muslos en caballo de mar
corre por las playas despreciando las tormentas..

Y ahora mientras Ella, siempre Ella, con sus silencios
cuando hay que guardar silencio, y sus cantos cuando hay que cantar..
amartillea mas que toca las teclas de la pianola del XVI

El cráter de esta dama ancha y fuerte,
envolvente y sensual
torna en rojos embravecidos
como dándote las manos,
los brazos y toda ella, Él

Y sus cenizas y su tormenta gris
bufa y grita y resuena y el suelo hace temblar,
algunos turistas despavoridos , otros, los de la aldea,
calzan bota de dura suela, Guido
ven y ayúdame con los telémetros
hemos de acariciar su dulce vientre.

El cráter, la olla encendida como una mujer,
voluptuosas fumadas que absorben las mas altas nubes,
el suelo arde, como arde su boca, quema,
calcetines gordos, dos pares mejor.

Y su bella esposa, bella, delicada, apenas poseída
suspira y canta y maltrata la pianola.

Un sobrino suyo, ávido de libras,
ha ido a verlos , así sin pensarlo,
el vulcanólogo tiene mas tiempo.

Su Guido, su Etna, su pasión,
sus fibras de otra época,
su sabiduría y su vasta educación
Brighton.., Hastings…, Cambridge.., Oxford…

Thank you my dear Adrien!, very Thanks!

miércoles, 14 de mayo de 2008

Tu coño mio




Tu coño, mio.
quiero hacerte el amor hasta morir..
sumergirme en tus liquidos..
e invadir tu alma.
convertirme en tus sueños,
beber de tu boca,
hacerte mia hasta el confin.
Tu coño, mio.
mio para siempre, en propiedad
al cien por cien.

Quiero delirar entre tus pechos,
palpar el placer y bailar con el.

Comerte, saborear tu piel, fundirme en ti

Hacer una pelicula porno desde dentro..
alojarme en tu utero, en tu vientre,en tus adentros..

Ay! cuanto añoro tu cama, desde la mia
mi miembro llora como un niño con rabieta
porque quiere salir al encuentro de tu pubis,
quiere lubrircarlo, excitarlo,perfumarlo
y jugar a besos con tu clitoris.

Tu coño, mio,
mio y solo mio..
te desahucio de él..
le instalo en mi cerebro
porque yo le descubrí..

Tu coño, mio
soy su padre,su confidente,
su amigo fiel.

Tu coño, mio..
hasta morir..
lo desmembraré y me lo comeré..
cual naranja de Valencia
derramando un zumo de espermas
blancos, suaves,humedos..
y voces de placer.....
flujos internos,
muy tuyos se mezaclaran con él

Tu coño, mio
en blanco y negro y en color..
templado,humedo, caliente
y fogoso entre mi pene
alojado en él por fin...

Tu coño, cariño, mío
al cien por cien

lunes, 4 de febrero de 2008

Ay America!





........../....


Ay Ameria!! Ay America!

de flores y de venganzas..

de caballos y de torrentes..

de punta salada y quiebro en llamas..

de historia salvaje

y de presente en lontananza

aguerridos paisanos..

que quieren mas para sus hijos,

y para sus nietos agua clara..

que para sus tierrinas..

germinen flores

y para sus arboles frutas encarnadas..

ay americanos y americanas..

!!cuan os quiero ¡¡

aquí lejos de vuestras miradas..

Puente de Toledo (Madrid) año Mari-Castaño
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